A volta dos que não foram

Mochilas prontas e lá fui eu de mala e cuia almoçar com uma amiga e passar a tarde com ela, aproveitando que ela estava livre naquele dia. Depois de almoçarmos, pedi que ela desse uma olhada na minha cicatriz, pois a médica, após tirar os pontos, colocou um bandaid e pediu que eu deixasse que caisse naturalmente. “Tem um buraco”, ela disse. Achei que fosse piada. “Ok, tá boa a cicatriz então?”. “Não, tem um buraco”. Foto no buraco. Quase cai dura pra trás. Os pontos abriram e lá estava eu, faltando uma hora e meia para ir pro aeroporto na fila de emergência do Royal Hospital em Whitechapel. Antibióticos e “não há nada que eu poss fazer e você ficará com uma cicatriz horrível” depois, fui ligar para a médica que havia feito o “serviço” na Espanha. Nessa altura tudo parecia complicado: buraco nas costas, remédios pra tomar, o dinheiro de depósito de aluguel não depositado, o celular sem funcionar, a senha do banco que não consegui pegar e outras coisas mais. Mesmo assim, lá fui eu pra Heathrow com duas solidárias escudeiras. Check-in, Starbucks pra passar hora….”não, não vou hoje”. Não sei, mas achei que não deveria ir. Sem supersticoes de “o avião vai cair”, só achei que estava deixando muitas burocracias pra trás e não estaria relaxada indo para um país onde nunca estive com um buraco nas costas (se não fosse tão nojento, juro que postava uma foto aqui). Mas o buraco fechará! hehehe